Small is beautiful?

Tanto barulho à volta da custódia de Belém...

quando é assim a custódia da catedral de Córdova

e a de Sevilha não lhe fica atrás

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma loja. Nascida num pequeno país nórdico, umas décadas depois está espalhada por todo o mundo, da Bélgica a Singapura, da Roménia ao Kuwait, da Islândia à Austrália. O nome não varia, nem o logotipo, nem os produtos (excepto o prato local no restaurante). Para vender os produtos, vende também um conceito, uma filosofia de vida, um Weltanschauung. Que é um todo um programa democrático: todos podem comprar porque é barato, porque é bom (relativamente), porque é bonito; todos podem montar os móveis porque é fácil (relativamente), porque vendem todos os instrumentos e acessórios necessários, porque as instruções nem legendas têm; todos podem ter uma casa ikea porque vende de tudo, da máquina de lavar loiça à toalha de banho, do garfo à mesa da sala, do colchão aos quadros para pendurar na parede.

E tem todos os atributos da pós-modernidade: não conhece barreiras no espaço nem no tempo (há móveis de todos os estilos e modas, do interior rústico ao ultra-modernismo elegante dos 70, ), é tão global como local (veja-se o restaurante e a loja de gastronomia sueca), exibe as preocupações pós-materialistas da ecologia (as embalagens recicláveis, as madeiras de florestas sustentáveis), da identidade pessoal (a casa como um reflexo do eu), do multiculturalismo (veja-se os personagens presentes na publicidade), da aceleração da mudança (com preços assim e materiais tão pouco robustos, não há outro remédio que não trocar de móveis a cada par de anos).

Esta cadeia é um verdadeiro Juggernaut: por onde passa esmaga a concorrência, obriga-a a seguir o seu estilo, massifica o gosto, abate os preços. É um verdadeiro produto da modernidade avançada.

Um gato feliz ao sol

Cartas da Nigéria - Parte II

Há novas formas de separar internautas ingénuos (e ganaciosos) do seu dinheiro. Depois dos esquemas já clássicos do e-mail de um ilustre desconhecido, geralmente africano, disposto a partilhar a sua fabulosa fortuna com um cumplice numa simples operação bancária não necessariamente ilegal, chegam agora por via electrónica missivas com ofertas de emprego miríficas. Supostas organizações internacionais com nomes sonantes mas inteiramente fictícias procuram candidatos a postos de trabalho que se notabilizam por baixos requisitos e altos salários. Ao que parece, quando o incauto candidato oferece os seus préstimos, vê-se rapidamente transportado até às últimas fases do recrutamento, quando lhe é pedida uma modesta soma (em comparação com o salário a auferir) para formalizar o contrato de trabalho. Nem é preciso dizer que nunca mais verá a sombra desse dinheiro...

A natureza está cheia de coisas bonitas

que infelizmente correm o risco de desaparecer.

Contos da modernidade avançada

Algures em Marrocos... (fotografia tirada pela minha amiga Monica, romena radicada em Espanha)

(é preciso ampliar a foto para perceber o detalhe)

An eventful year

2006 foi um ano cheio de acontecimentos para os dragões. Ainda que tenha de certa forma deixado um sabor amargo, de todas as coisas que correram menos bem, foi um ano pleno de eventos marcantes, que ficarão na nossa pequena história. Dois doutoramentos concluídos, um casamento, uma experiência de emigração, uma morte, bastantes viagens, duas mudanças de casa... Paradoxalmente, tanta transformação deixou-nos mais ou menos no ponto de partida: novamente bolseiros, nas mesmas instituições, novamente a viver em Paço de Arcos, na mesma casa, novamente donos do nosso tempo e do nosso trabalho. O corrente slogan da Ikea em Espanha foi inspirador: vuelve a conquistar tu vida.

Happy birthday, Mr. Mercury

Gosto desta série

Nisto não sou original, já sei. A série ganhou uma série de prémios e é amplamente citada tanto pela imprensa convencional como pela blogosfera. E claro que um dos maiores motivos de interesse são os housisms, ou aforismos do Dr. House. Mas não só. Porque médicos cínicos, de língua afiada e pouca compaixão pelos pacientes são um clássico das séries de médicos, como bem o sabe todo o verdadeiro aficionado deste género: do Dr. Rocky Romano do ER ao Doutor Rudolfo Vilches do Hospital Central espanhol, do Dr. Jeffrey Geiger do Chicago Hope ao Dr. Perry Cox do Scubs. Na minha modesta opinião, o que torna o House fascinante (para além do inegável talento do Hugh Laurie, de que eu sou fã de longa data), é a ciência. Numa moda talvez iniciada pelo CSI, são os detalhes científicos que prendem a audiência: as imagens que simulam os fenómenos dentro do corpo humano, o jargão técnico, as doenças raras, a tecnologia de ponta, a representação mais ou menos fiel do processo científico de investigação bibliográfica, de tentativa e erro, de dedução a partir de indícios escassos, de confronto de ideias e divergência, de sucessos e falhanços. Porque é refrescante ver uma série (americana) onde nem todos os problemas são resolvidos, nem todas as doenças são curadas, nem todos os pacientes sobrevivem. Porque a vida é mesmo assim...

Art attack

Ou a obra de arte assassina. A semana passada, uma fabulosa escultura insuflável, composta por 115 salas de PVC colorido, cada qual com música ambiente, destinadas a ser percorridas pelos visitantes, levantou voo do parque público onde estava instalada. Crime, negligência ou as leis da física em acção? A polícia investiga se as cordas que prendiam a escultura foram cortadas ou mal fixas ou se o ar quente de um dia de calor intenso explicam o fenómeno. Duas pessoas morreram e várias dezenas ficaram feridas ao cairem da escultura voadora. A mesma ficou desfeita em pedaços e depois desta tragédia é improvável que o artista a reconstitua. É pena, parecia realmente uma experiência a viver...

Gosto destes desenhos animados

Mais uns desenhos animados geniais. Para variar, são de origem francófona (Canadá e Bélgica) e os heróis são umas aves de espécie indeterminada que vivem numa ilha tropical. O líder da pandilha é o Ovide, um ornintorrinco azul bem humorado. O vilão é uma serpente, que como de costume tem um fiel seguidor aburdamente estúpido. Há écrans de televisão que surgem do nada mas vão dando continuidade às histórias. Mas o que realmente fica na cabeça é a música do genérico, um calipso irresistível. Já não se fazem desenhos animados assim.

Gosto deste bicho

As suricatas são dos bichos mais curiosos do planeta. Inteligentes, gregários, cooperativos, fotogénicos, parecem uns pequenos extraterrestes quando estão em posição bípede.

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma telenovela sul-americana. Uma entre milhares. Mas esta deve ter qualquer coisa de especial. Não só foi difundida pelas dezenas de países que geralmente compram e difundem este tipo de produto, como foi alvo de adaptação local em 70 países. Chega-se ao ponto de no mesmo país canais diferentes transmitirem em simultâneo a versão importada e a versão autóctene, como sucede aqui em Espanha. É a glocalização em acção. A parte global é a trama geral da história: uma rapariga assustadoramente feia mas intelectualmente dotada vai ascendendo na empresa onde trabalha e conquistando o coração do galã, ao mesmo tempo que gradualmente se converte no proverbial cisne. A parte local reside em que o papel é geralmente desempenhado por uma beldade nacional e que as características fisicas indicadoras da fealdade variam consoante os países: pernas gordas, dentes em mau estado, cabelo liso ou frisado... É assim a modernidade avançada.

É incrível mas é verdade

Há um blogue inteiro dedicado a fotografias de gatos que parecem o Hitler: http://hitlercats.motime.com/

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma escultura apresentada à exposição de Verão da Royal Academy. Tinha um título inspirado, "One day closer to paradise", e consistia numa cabeça sorridente em bronze. No dia da inauguração o artista estranhou ver o plinto vazio. Vazio não, ao centro tinha a pequena peça de madeira que suportava a escultura. Pensou que a cabeça tinha ficado esquecida no armazém. Todavia, a explicação era outra. Os rigorosos juízes da Royal Academy tinham decidido que a escultura não tinha mérito artistico mas o suporte sim... É assim a modernidade avançada.

Os dragões andaluzes

Para seguir as aventuras dos dragões emigrantes na bela Hispalis, há um blogue novo: http://giralda-giralda.blogspot.com/.
Este fica reservado para os interesses e paixões do costume.

Os dragões emigraram...

... mais novidades brevemente.

Ashes and Snow

O fotografo chama-se Gregory Colbert e o projecto Ashes and Snow. São fotografias, curtos vídeos e música sobre o tema da relação harmoniosa entre homens e animais. Imagens sem manipulação digital, de uma beleza pungente e uma clara intenção moral. São apresentadas num museu nómada, um edifício formado por contentores que tem viajado e continuará a viajar entre a Europa, os Estados Unidos e o Japão. Mas não está previsto que venha a Lisboa. Cá é mais desperdiçar dinheiro com a colecção de trampices do senhor comendador Berardo...

Contos da modernidade avançada

Era uma vez um concurso anual em que uma estação de televisão (geralmente pública) de cada país europeu apresentava uma canção, supostamente representativa do nacional cançonetismo. Quatro décadas depois, o formato mantém-se, o conteúdo é que se alterou radicalmente. Mais de três dezenas de países (pelo menos um dos quais que nem parte do continente faz) encontram-se agora representados, testemunho da fragmentação da Europa. Quase todas as canções são cantadas em inglês e parecem saídas da mesma unidade de produção industrial em massa de pop-pastilha-elástica. As meninas cantoras e bailarinas apresentam-se escassamente vestidas, em trajes que parecem próprios de um bordel. Os votos de cada país espelham mais as fidelidades regionais que uma apreciação da música (verdadeiramente dificil de distinguir entre si). Este ano venceu um grupo de hard rock finlandês cujos membros se apresentam em palco disfarçados como orcs da Terra Média. E pela primeira este vosso dragão gastou 60 cêntimos a elegê-los... É assim a modernidade avançada.

Sheer bloody poetry

Há momentos em que o futebol é uma forma de arte.

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma artista portuguesa chamada
Joana Vasconcelos. Num meio dominado por um gosto atroz, arrogâncias desmedidas, celebridades fátuas e vacuidades intelectuais, a rapariga vai fazendo carreira com ideias originais, peças bonitas, com uma história e um pensamento subjacente. Este é um sardão em loiça das Caldas, segundo um molde de Boldalo Pinheiro e coberto por naperons de renda como a minha avó fazia. Há também esculturas em tricot, uma motoreta com estatuetas florescentes da Nossa Senhora de Fátima na bagageira e um lustre formado por tampões intitulado "A noiva". Uma artista contemporânea com sentido de humor. É assim a modernidade avançada...

Onde está o Wally?

Há um animal nesta fotografia. Alvíssaras a quem o localizar.

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma série de televisão sobre um grupo de pessoas perdido numa ilha deserta depois de um desastre de avião, onde uma linha de argumento, muito muito secundária, introduz o achado e a leitura de um manuscrito não publicado de um livro policial, escrito por uma personagem que nem chega a entrar em cena, visto ter morrido no dito acidente. Um editora com olho para o negócio publica então um livro, com o título e o autor do mencionado manuscrito. O livro chega ao top de vendas da Amazon. É assim a modernidade avançada...

Depois...

... em trabalho para Sevilha.

Primeiro...

...os dragões foram de férias para a Madeira,

Os dragões vão para o sul

Águas tépidas, clima ameno, paisagem verdejante, hotel de 5 estrelas... Os dragões vão de férias.

Gosto deste livro

Para não variar são na verdade dois livros. Quinhentas páginas de bom texto é sempre melhor que apenas metade. Não é um livro de investigação histórica nem uma biografia erudita, pelo que talvez tome algumas liberdades com os factos. É sim um romance apaixonante, magnificamente escrito. Uma centena de anos da história de Roma narrada por um dos imperadores menos sanguinários. Cláudio, o gago coxo, figura de segundo plano da família imperial lá vai sobrevivendo às intrigas, traições e desgraças que vão ceifando os herdeiros mais evidentes do trono, até chegar ele próprio ao poder (para, claro, ser ele depois ceifado). Mas é sobretudo a história de uma vida de revezes e resiliência que me comove. Gozado, maltratado, traído em constante risco de ser eliminado ao sabor dos interesses ou dos caprichos dos parentes, vê morrer todos de quem gosta. E mesmo assim lá vai teimando, persistindo, resistindo aos dissabores, refugiado no trabalho intelectual e no labor governativo. Mas não há fins felizes. E a vida não é assim mesmo?

Os dragões assediados

Graças a constrangimentos jurídico-financeiros, os dragões viram-se obrigados a formalizar junto do Estado algo que deveria pertencer exclusivamente à esfera privada. Dada a obrigatória publicitação de tal acto, foram hoje bombardeados com indesejadas ofertas de serviços. Ultrapassada a indignação de receber publicidade não solicitada e o asco causado pelos pindéricos textos e imagens, não quisemos deixar de partilhar com a blogosfera o mais hilariante dos exemplares. A atentar não só nos erros ortográficos e de pontuação mas sobretudo no intrigante "Creio que existimos; a Foto Caneças; para vos satisfazer tentem vós mesmo comprová-lo." Socorro!

Parabéns Dragão Verde

Walking through life with you, mister, has been a very gracious thing.

Gosto desta série

Feios, porcos e maus no norte de Inglaterra. Mais uma comédia britânica de excepção, que prende os dragões ao televisor a horas tardias uma vez por semana. Uma família caótica, um pai completamente amoral, linguagem desbragada, situações rocambolescas, sexo com e entre menores, bebedeiras monumentais, pequenos crimes e esquemas fraudulentos... Mas também amor, solidariedade entre parentes e vizinhos, estratégias de resistência dos dominados contra o Estado e a sociedade. Parece um retrato fiel e bem humorado da vida num bairro social de Manchester. Gosto muito do Shameless.

Será um rato?... um pássaro? que bicho esquisito...

Interacção distanciada entre um gato curioso e um zeppelin desgovernado.
Coisas que só se podem fazer em domingos preguiçosos.

Isto não me sai da cabeça

Way I Feel Inside
The Zombies

Should I try to hide
The way I feel inside
My heart for you?
Would you say that you
Would try to love me too?
In your mind could you ever be
Really close to me?
I can tell the way you smile
If I feel that I could be certain then
I would say the things
I want to say tonight
But till I can see
That you'd really care for me
I will dream that someday you'll be
Really close to me
I can tell the way you smile
If I feel that I could be certain then
I would say the things
I want to say tonight
But till I can see
That you'd really care for me
I'll keep trying to hide
The way I feel inside

Uma prenda para o dragão verde

... que queria ter um Grand Danois cinzento e tem um pequeno gato felpudo cor de laranja.

Gosto deste quadro

Morning sky

Georgia O' Keefe

Oooooooooops!!!!!!!!!!!!!

Já somos um país moderno!
Já temos um lóbi nuclear como os grandes!

Concedo que no actual contexto energético é admissível que se discuta esta hipótese, contudo...

-Faz-me alguma impressão que seja um processo liderado por um empresário. É um investimento demasiado caro, a médio-longo prazo e com demasiadas contra-indicações para que um empresário luso o considere devidamente;
-
O sub-produto energético das centrais nucleares é exclusivamente a electricidade. Ora, Portugal já praticamente não produz electricidade a partir do petróleo, mas sim do carvão, pelo que o argumento da carestia do preço do petróleo não cola;

-Construir apenas uma central nuclear não tem sentido, mas sim uma rede de centrais nucleares para que se produza o ganho de escala e eficiência que torne o investimento menos oneroso. Ora, num país da dimensão de Portugal, uma rede de centrais nucleares não só é impensável como estúpido;

Mas estes são os argumentos menos determinantes. O que há efectivamente a considerar é o seguinte:

-Se não me engano andamos há 10 anos para decidir o que fazer aos resíduos industriais perigosos. O que fazer, então, dos resíduos radioactivos inevitavelmente produzidos a partir deste processo? Depositamo-los numa lixeira a céu aberto? Escondemo-los numa mina e esquecemo-nos deles? Atiramo-los ao mar?

-Por último, lembro que neste país caem pontes e passadeiras aéreas devido à falta de manutenção e incúria das autoridades competentes. Será que no caso da central nuclear vamos, por uma vez, levar as coisas a sério e actuar devidamente?

Duvido... mas não me apetece fazer o teste!

Futebol e Ciência

Já não bastavam os disparates do nosso Professor Doutor Ministro Freitas do Amaral acerca da potencialidade dos jogos de futebol para o alcance da concórdia universal... O Presidente da Comissão Europeia (que cada vez mais prestigia Portugal) interrogava-se, num destes dias, acerca da reduzida capacidade da Europa para atracção de cientistas quando, pelo contrário, tão bem o fazia relativamente aos futebolistas.

Até parece que em Portugal o futebol é a medida de todas as coisas e um elemento basilar na compreensão do mundo. Se calhar é mesmo assim e eu é que ando enganado... pensando melhor, até ajuda a explicar muita coisa que por cá se passa.

Mas quem tem pelo menos dois neurónios comunicantes dá-se imediatamente conta da alarvidade do raciocínio:

1- Os EUA são o maior competidor, face à Europa, no desenvolvimento científico e tecnológico e com maior capacidade de recrutamento de recursos humanos o que não acontece no soccer (o futebol deles é outro);

2- Ao contrário dos recursos humanos em C&T, a formação (inicial) de futebolistas de pouco mais necessita do que uma bola e uns companheiros de jogo - como o atestam os países hoje em dia liderantes neste mercado (africanos e sul americanos);

3-Escolas, Universidades, Bibliotecas, Laboratórios, Centros de Investigação, Instrumentos de Financiamento, Regulação e Competitividade nas Actividades Científicas, Empresas e Mercado de Trabalho apetentes à integração dos recursos humanos e produtos oriundos do sistema de C&T. Tudo isso é um aborrecimento. O melhor é mesmo pensar de acordo com o pontapé na bola.

Há que reconhecer, no entanto, a potencialidade e excelência deste país num segmento específico de produtos: a exportação de cretinos!

Pós-expos

O processo de reconversão dos terrernos antes designados por Expo 98 resultou no que já bem se conhece. A associação de malfeitores composta pela banca, agentes imobiliários, construtores civis, gestores da Parque Expo SA (cujos ordenados dependiam das receitas geradas) e autoridades públicas lenientes conduziu à edificação de uma autêntica "Reboleira da classe média-alta".

Em Sevilha a situação é bem mais curiosa...

Na Cartuja sobrevivem ainda alguns dos edifícios originais utilizados para outras funções em estreito convívio com um gigantesco parque de estacionamento selvagem e outros cenários dignos do Mad Max

Depois de tratarem da Cova do Vapor, os magníficos gestores da Parque Expo bem podem mudar-se para a capital da Andaluzia e dedicar-se ao rentável retalho proporcionador de "novas centralidades".

Louvor e distinção, por unanimidade

O Dragão Verde já é DOUTOR! Hip hip hurray!

Gosto deste bicho

Um leopardo das neves, filmado por uma equipa da BBC, que tem os melhores documentários do mundo.

Gosto destes cartoons

Não, não têm o Maomé. Mas a morte é uma das personagens. Nas minhas diatribes contra os desenhos animados actuais, algumas excepções têm de ser reconhecidas e esta é uma delas. Produto do Cartoon Network, as aventuras de Billy e Mandy com a ceifeira negra são uma pérola. Histórias macabras onde entram monstros e demónios, onde o fim do mundo, individual ou colectivo, está a apenas um passo, onde desmembramentos e eviscerações são acontecimentos frequentes, mas que se passam nos cenários comezinhos da suburbia: a casa, a escola, o parque infantil. A Morte perdeu uma aposta e viu-se agarrada a um pacto de amizade com duas crianças terríveis, o desmiolado Billy e a cínica Mandy. Humor do mais negro que há, mas uma delícia...

Gosto deste livro

Admito que tenho uma parcialidade por livros grandes. Não aprecio particularmente contos nem pequenas novelas, por mais que sejam diminutas jóias, esforços admiráveis de precisão e contenção, demonstrações de mestria no domínio das palavras e das figuras de estilo. Eu gosto mesmo é de histórias e quando uma história é envolvente e bem contada, então quanto maior melhor. Agora estas 1000 páginas serão talvez um exagero... Este livro é um exercício admirável que cruza o pastiche de um romance do século XIX com um pressuposto fantasista, com um labor de notas de rodapé evocativo dos livros académicos. É um livro sobre a prática da magia em Inglaterra nos alvores de oitocentos mas o que o torna tão fascinante não são os espectaculares feitos de feitiçaria, que são escassos, mas sim a imbricação deste elemento de irrealidade num contexto muito prosaico e realista: a vida quotidiana, as relações de classe e de género, as viagens, a nascente industrialização, as guerras napoleónicas, o governo de um país. E sobretudo, o que talvez apelou mais ao meu interesse, a magia é concebida muito à semelhança das disciplinas científicas emergentes na época: a passagem de uma actividade amadora a profissional, a importância dos veículos de disseminação escrita (os livros, as publicações periódicas), a controvérsia e a conflitualidade, a formação de "escolas" e correntes de pensamento, as academias e clubes, a tensão entre teoria e prática, as restrições ao acesso à profissão, a construção da imagem pública do "mágico louco".
Agora é certo que a narrativa se perde ligeiramente em episódios acessórios, na multiplicação de personagens pouco úteis e até no desperdício de figuras que parecem centrais mas que depois se limitam a uma aparição fugaz.
Mas é um óptimo entretenimento, em certos momentos humorístico, magistralmente bem escrito e garantia de umas dezenas de horas bem passadas. O que mais se pode pedir?

Um bosque na Escandinávia?

... não, uma serra na Andaluzia.

Gosto deste quadro

Amadeu de Souza Cardoso

Declaração de voto: Abstenho-me

Votei pela primeira vez numas longínquas eleições para o parlamento europeu em 1988. Até agora não tinha deixado passar uma eleição ou referendo sem depositar o meu voto, exprimindo, em cada uma delas, de forma mais ou menos veemente, as minhas convicções políticas ou estados de alma eleitorais.

Sendo individualista por natureza e pouco crente na bondade intrínseca dos partidos e associações políticas enquanto expressão legítima da formulação de escolhas e de interesses nunca me filiei num partido e muito menos votei sistematicamente em qualquer uma das cores políticas. Em cada eleição, não estando o meu entendimento político formatado por uma opção unívoca pela esquerda ou direita, exercia crítica e conscientemente a minha escolha perante os condicionalismos do momento, vagueando, nessa medida, por todo o espectro político à excepção dos seus extremos.

Nesta eleição presidencial vou abster-me. Faço-o por não encontrar em nenhum dos candidatos vestígio de argumento que mobilize o meu voto, para além de um desagrado visceral quanto ao modo acéfalo como tem decorrido a campanha.

Cavaco Silva segue o bem sucedido modelo Sócrates (face a Santana). Não expondo argumentos, raciocínios ou estratégias não se compromete e pela gestão dos silêncios e omissões espera manter a sua vantagem por imperícia dos seus contendores. Não creio que tenha o perfil ideal para Presidente da República, mas pode ser que supere Jorge Sampaio (o que não constitui tarefa árdua).

Soares tem o dom de me irritar solenemente. A auto-indigitação como pai da pátria e a consideração de que todo o português lhe deve algo (como se não o tivesse já pago e com elevados juros) causa-me náuseas. Mesmo que haja um alto preço (e já houve, redundando em aventuras santanistas) a pagar pela humilhação de cada um dos membros do clã Soares parece-me inteiramente justificado.

Manuel Alegre não me suscita qualquer tipo de comentário.

Jerónimo e Louçã parecem-me os únicos que alinhavam alguns argumentos merecedores de atenção mas trata-se de um jogo a dois, numa disputa longínqua e pouco relevante para a matéria em causa.

Garcia Pereira é uma espécie de “emplastro eleitoral”, sempre pronto a dizer umas coisas pouco simpáticas numa linguagem extremamente agressiva a cada câmara televisiva que se posiciona à sua frente.

No seu conjunto, a já longa campanha eleitoral (que para supremo enfado se iniciou logo após a campanha autárquica) cada vez mais se aproxima do circo futebolístico mediatizado. Os candidatos percorrem o país na companhia dos seus exaltados adeptos a que ainda se juntam outros localmente recrutados nas concelhias; os adeptos carregam as bandeirinhas, cachecóis, autocolantes e berram slogans ritmados por bombos e cânticos plagiados pelos inspirados meninos das “Jotas” dos das claques dos clubes de futebol.

Tudo isto é demorada e repetidamente gravado, editado, transmitido, analisado e comentado pelos três canais generalistas, canais temáticos, rádios e imprensa escrita, privilegiando sobretudo a forma e muito pouco o conteúdo, que, justiça lhes seja feita, é praticamente nulo. Em suma, o vencedor que o faça à primeira volta para que tão rapidamente quanto possível possamos gozar o período de acalmia eleitoral que se segue (Espero!).

Because they are so long-lived, atoms really get around. Every atom you possess has almost certainly passed through several stars and been part of millions of organisms on its way to becoming you. We are each so atomically numerous and so vigorously recycled at death that a significant number of our atoms (...) probably once belonged to Shakespeare. (...) So we are all reincarnations - though short-lived ones. When we die, our atoms will dissemble and move off to find new uses elsewhere - as part of a leaf or other human being or drop of dew. Atoms themselves, however, go on practically for ever. (B. Bryson, A short history of nearly everything, p. 176)

Os dragões e os links

Os dragões aprenderam sozinhos a colocar alguns links no blogue. Um pequeno feito que deixou o dragão vermelho muito satisfeito consigo próprio. As minhas primeiras linhas de programação... vampirizadas do código-fonte de outro blogue, é certo, mas a necessidade é mãe da invenção.

O reveillon do gato

Gosto desta série

Anda há anos a passar recorrentemente na SIC. Mas só depois de ter ido a Viena é que me apaixonei pela série. Agora suponho que já vi todos os episódios das três épocas desta telenovela policial. Gosto dos episódios auto-contidos, com histórias finitas, que não obrigam a uma fidelidade estrita. Gosto dos argumentos bem feitos, das estórias credíveis, do retrato que suponho realista do crime e da investigação policial. Gosto dos personagens, tanto dos heróis como dos vilões, humanos, plausíveis, falíveis. Gosto dos pormenores que mostram que é uma produção europeia: há gente nova e velha, bonita e feia; os polícias trabalham em equipa e não resolvem tudo sozinhos, à cowboy do oeste; os enredos incluem pormenores sociais, políticos, económicos que ajudam a explicar as circunstâncias do crime. E gosto sobretudo da cidade, como servem de cenário à história os monumentos, os edificios históricos, os palácios, as ruas, os parques, os bairros da era socialista, os cemitérios, o Prater... E até gosto do cão!

Algo de bonito para começar o ano

Parque de Asnieres ao nascer do sol
V. Van Gogh

Votos de Ano Novo

Que 2006 traga trabalho, dinheiro, viagens, saúde, comida, bons livros, bons filmes, amigos, bom humor, a anexão pela Espanha, a extinção da espécie humana. Por nenhuma ordem em especial.

Gosto deste bicho

É exótico, é feroz, é carnívoro, é marsupial, é australiano. Chama-se diabo da Tasmânia e inspirou um personagem de desenhos animados muito divertido.

Happy birthday

Winnie the Pooh faz anos hoje.

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma vetusta instituição museal, velha de um quarto de milénio, rica como Cressos, epítome do saber curatorial, pejada de curadores de currículos longuíssimos, recheada de tesouros inigualáveis, sediada na capital do mundo civilizado. E era uma vez um artista de graffitti irreverente, que enche as ruas desta capital de desenhos sarcásticos (ver aqui). Durante um par de dias este curioso exemplar de arte rupestre esteve pendurado nas paredes da vestusta instituição, acompanhado de uma esclarecedora legenda: "homem primitivo aventura-se em terrenos de caça fora da cidade. Este exemplo de arte primitiva em óptimo estado de conservação data do período Pós-Catatónico." E mais umas quantas irónicas referências que ao que parece passaram por sérias reflexões académicas... Pois, ao que parece a arte trocou as voltas aos sistemas periciais... Depois a "obra de arte" foi retirada de exposição e tudo voltou à normalidade. É assim a modernidade avançada.

Gosto deste livro

Talvez seja mais exacto dizer que gosto deste autor. Não é alta literatura, não é Proust, não é sequer do melhor que a ficção britânica contemporânea oferece, mas certamente proporciona horas de boa leitura, de diversão, de entretenimento inteligente. Quer as aventuras africanas da primeira mulher detective do Botswana, quer as atribulações do professor alemão de filologia românica especializado em verbos irregulares portugueses, quer agora as várias séries que têm Edimburgo como pano de fundo são imperdiveis. Histórias simples, personagens memoráveis, humor inesperado e um sentido moral pervasivo fazem destes livros uma boa companhia em tardes de sol, noites de chuva e manhãs nubladas.

O exemplar em questão é de facto a versão em livro de um folhetim diário publicado num jornal escocês, inspirado nas crónicas de São Francisco de A. Maupin. Na minha modesta opinião o émulo supera o original, mas isto dever-se-á sobretudo à minha europofilia (e sobretudo anglofilia)impenitente. As histórias cruzadas dos habitantes de um prédio da New Town de Edimburgo devolvem-me ao que é uma das cidades da minha vida. Há uma antropóloga sábia, uma rapariga que não sabe o que quer da vida, uma mãe obsessiva com o sucesso do filho em idade pré-escolar, um rapaz mau carácter, um pintor com um cão alcoólico, uma proprietária de café literata, um dono de galeria ignorante em pintura e em tudo o resto mas de bom fundo... E há sobretudo a cidade, com os cafés, as lojas, as ruas, os museus, os túneis secretos, as estações de comboio, os parques e jardins, os hotéis... Por tudo isso, gosto deste livro.

O dragão fatalista

O destino marca a hora
Pela vida fora
Que havemos de fazer
O que rege a sorte agora
Foi escrito outrora
Logo ao nascer

O relógio marca o tempo de viver
Todos nós somos iguais
Se o destino nos condena
Não vale a pena lutarmos mais

O passado nunca volta, podes crer
O futuro não tem dono
Toda a flor por mais bonita há de morrer
Quando chega o seu Outono

Temos hoje para viver toda uma vida
Amanhã que longe vem
A saudade está escondida
Num destino por medida
Para nós dois e mais ninguém

Nostalgia

É de certeza uma marca da minha idade avançada o facto não só de considerar que na minha infância as séries de televisão eram melhores mas também de o estar constantemente a repetir.
E esta é certamente uma das minhas favoritas. Francesa, é um sequela de uma série sobre a história, "Era uma vez o Homem", e antecede outra com os mesmos bonecos, de cariz ainda mais didáctico, "Era uma vez o corpo humano". Politicamente correcta, há novos e velhos, homens e mulheres, de cores variadas. Os maus eram facilmente identificáveis pelo grande nariz vermelho, provinham de Cassiopeia e o seu símbolo era formado pelo W da constelação.
Confesso que não me recordo bem das histórias. Mas passava-se no espaço, tinha naves, lutas, planetas, a eterna luta do bem contra o mal. E eu nesta altura queria tanto ser astronauta...
E a música, pelo menos a versão portuguesa, era brilhante... Quem me dera saber por ficheiros audio no blogue...

Contos da modernidade avançada

Era uma vez uma viúva de um alto dignatário ou um funcionário de um banco/hospital/empresa algures em África, que tem conhecimento de uma avultada soma escondida pelo marido / perdida numa conta / que sobrou de um contrato. Pessoa inquestionavelmente honesta, com uma extensa família para alimentar, apenas procura reparar uma injustiça que lhe foi feita ou aproveitar um vazio legal quanto ao destino a dar ao dinheiro. Escreve uma carta electrónica, endereçada a alguém, algures, confiante na probidade do destinatário, prometendo uma percentagem do bolo, em troca da utilização da conta bancária para uma transferência. Fornece pequenos detalhes, como nomes de empresas, de localidades, links para sites de órgãos de informação que corroboram a história. O que esta carta electrónica não diz é que o destinatário terá de pagar uma pequena soma, irrisória face à fortuna que receberá, para a tramitação burocrática do processo. Também não diz que o destinatário cúpido e ingénuo nunca mais verá essa pequena soma. Chamam-lhes cartas da Nigéria, mas provêm de várias partes do mundo e chegam-me às dezenas por semana. Ando a coleccioná-las, para um dia escrever um romance sobre as desgraças do mundo. É assim a modernidade avançada.

Os homens da minha vida

O Bond definitivo. Uma voz hipnótica, um áspero sotaque escocês, charme da cabeça aos pés, um andar felino, a epítome da elegância dentro de um smoking nas cenas de casino, letal com a Wahlter PPK, imbatível com os punhos, irresistível para a míriade de bond girls. As histórias podem ser previsíveis, as aventuras amorosas um bocado foleiras, os vilões incredíveis, mas são os cenários exóticos, a paixão pela tecnologia e a infabilidade do herói que tornam estes filmes míticos.
Depois há toda a carreira pós-bond que o confirmou como um actor de referência. O monge detective no clássico "Nome da Rosa", o velho polícia honesto de "Os intocáveis", o aventureiro de fim trágico em "O homem que queria ser rei", o ladrão de bom coração em "O dossier Anderson", o espadachim imortal no "Highlander", o guerreiro semi-despido em "Zardoz", o carismático pai do Indiana Jones no terceiro capítulo da saga, um dos assassinos na melhor adaptação do "Crime do Expresso do Oriente", um Robin Hood envelhecido no "Robin e Marion". E a lista continua. Um compatriota escocês que é um dos homens da minha vida.

Outono

Adoro esta altura do ano. Adoro o frio. Mais um cobertor na cama, uma manta no sofá, saias de lã e casacos compridos. Adoro os dias cinzentos, os céus plumbeos, a chuva a cair, as nuvens densas cortadas por um raio de sol. Não me importo nada que seja de noite às 5 da tarde. Sobretudo se não tiver de andar na rua. Adoro um chá quentinho, uma empada a sair do forno, vin chaud, fritos de Natal. Adoro as cores dos campos do Alentejo, as folhas caídas, o verde perene dos abetos. Adoro o cinzento do mar nos dias de tempestade, as trovoadas, a promessa de neve nunca cumprida. Umas pantufas de pele de carneiro, um gato ao colo, filmes lamechas na televisão. Adoro a antecipação do natal, as ruas iluminadas, as montras decoradas, os magotes de gente às compras na Baixa como se não houvesse crise. Talvez sejam os meus genes celtas, mas esta é para mim a melhor altura do ano.